Buscar las grietas causadas por el cauce de un río que sólo es temporal. Tocar la superficie, masajeando la zona. Como si tus yemas las recompusieran. Como si tus yemas no disfrutaran de ese flagelo que dejó marcado el camino entre tus más dificultosas zonas. Haciéndose paso ante nada y ante todo. Dejar que las… Leer más Heridas afanosas
«Voy a prenderte fuego en este infierno de llamas congeladas solo para ver, mi amor, quién de las dos se consume antes». «La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida» Elvira Sastre Adoctriné a mi boca a comer y beber sin sal ni azúcar. Como Alejandra Pizarnik aún temo esos sorbos de café —matutinos—… Leer más Paladín
Despego la imposta tirando de esa línea invisible con la que divido lo que me da aire y paso. Y lo que me los arruina. Aprisiono ese jirón, arrancando donde reposan los mares en calma, los mundos en conflicto, los pasos perdidos —o hallados. Secuestro cada inquietud travesera de mí. Sin advertirse de mi presencia.… Leer más Nota para cuando seamos arcos
Una ola se despega de los bordes, desde dentro, queriendo salpicar. La provocó una frase seseante por las venas. Nadie espera fuera para observar cómo rompe en cada leve roce. A punto de estallar, al querer ponerse por encima de todo lo que, normalmente, la cubre. Aquella misma escena que te drenó, te deshabitó. Te hizo… Leer más Una ola sin experiencia
Una vuelta en la cama, mientras la voz de una vetusta diosa, me susurra su desvelo. Será una de mis líneas. Me contaron cómo se juntan estas para hacer un conjunto coherente, pero sigue sin tener sentido. Adormecida o no, dictaba una sentencia aún no escrita por mi pluma, aún no impresa en mi vida.… Leer más Una de mis líneas
«AQUÍ a los que no ven el mar se les reconoce porque siempre llevan una espiga clavada en el pecho» «Cuaderno de campo» María Sánchez Después de este tramo, cientos de alfileres martillean mi pecho. Se han hundido en mí —de cuatro en cuatro— y han girado —siguiendo al sol— hasta atornillarse bien; realizando una cuenta… Leer más Con una espiga y cientos de alfileres
Las marcas en la piel son cada vez más difíciles de hacer. No es suficiente un rasguño superficial para que mi mano izquierda palpe la hendidura y quiera construir un puente. Ya ni siquiera siente aquellas cicatrices sanas —y salvas. ¿Qué haré para contarlas si no puedo amontonarlas en un solo jirón? ¿Qué haré cuando… Leer más Arrugas
Mis dedos han señalado más lejos de donde han podido marcar. Líneas en el suelo señalando una nueva vista y una raya con granos de siembra salteados. Mis labios soplaron. Han cernido. Volaron algunos ya florecidos. Manteniéndose en el aire, sin alejarse demasiado. Agitando sus primerizas hojas aladas. Mis dedos y mis labios no comentan,… Leer más Mucho de lo que hablar
Mirarte a los ojos —a contraluz— es abrir esa página de mi diario releída en los momentos más luminosos y tétricos. Aún sigues siendo una guerra abierta entre las flores de mi estómago y los pájaros de mi cabeza. No hay dónde anidar, ni dónde estirarse para enredar. Hace tanto tiempo que no escribes en… Leer más Camino de esfinges
Vuelves y me dejo caer atrás con los ojos cerrados —peso muerto. Mi cuerpo flota en tus manos y mis alas vuelan con una confianza a la que tú le has empujado con tan sólo un roce. Soy una rosa, un conjunto de pétalos por deshojar. Una cáscara—con manos—de cebolla. Una piel que muda al… Leer más Peso muerto
Emociones encadenadas 
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