Cuando la noche se vacía en una copa de vino, las burbujas ascienden hasta el cielo. Se condensan en las nubes. En su vacío se refugian para bañarse. Dan un nuevo origen a las gotas. Caerán sobre el borde del cáliz dispuesto a llenarse, al completo.
Se acerca la hora negra y no habrá excusa para no abrirle la puerta. Echará del lugar a las horas blancas y amarillas. Rondará alrededor de las azules y rojas. Y si la dorada se aproxima a primera hora de la mañana o de la tarde, cuando el atardecer repose, yacerán en asamblea: la negra… Leer más Las horas
Los árboles desnudos se tomaron un respiro este año. Una queja por su hogar y alimento bajo sus ramas como sombra.
Las calles se aproximan a la verdad cuando quedan desiertas o cuando las masas despiertan de su clamor yacente. a través de La verdad en las calles — SALTO AL REVERSO
Preparado paravolver allenarse tan pronto como acabes defumarte el día<br>a cigarrillos.
Las historias de sirenasvagan de barco en barcohasta alcanzar tierra.Todas merecen un finalmejor que estar perdidasen el mar.Cuando la nochees tórrida, la luna flotaal divisarlas y es faro entretormentas, truenos o tornados.Cuando llegan a la orillason burbujas buscando jabóno a quien mira desde las ventanasanhelando un verdadero amor.
El mundo se presenta tan sólido como el segundo en transición que se congela.
Antes de que deje de humear el café al filo de la mesa. Antes de que el reloj se detenga y el suelo avance. Antes de que te vayas. Antes de que alguien note esa presencia tan vacía. Antes de que la foto pierda la sonrisa del momento. Antes de que el libro pase la… Leer más Antes
La roca lacerante es tan hiriente como las tajadas del día a día. Incluso si no provocase daño, marcaría la piel a jirones de brumas. El chinarro ¿cuántas veces habrá rodado afilando sus cantos? Emergencia por adaptar su cuerpo al paso de los daños. Al irrumpir la noche ambas pacen en el suelo e ignoran… Leer más Rocas
Ploc, ploc, ploc. El grillo se esconde y la cigarra adónde. El bebé babea, la bruja lo espanta. El vampiro regresa, murciélago de ventana. Ploc, ploc, ploc. La lluvia arruga el traje del fantasma. El gato en el techo a las nubes grises canta. La magia se mece en escobas de casa. Noche de los… Leer más Noche de las almas
Emociones encadenadas 
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