¿Cómo se aprende a escribir? ¿Abro los ojos? ¿Los cierro? ¿Sobrevivo en la página, en la especia, en la utilidad, en la apariencia, en la factura, en la línea? ¿Cómo se aprende a escribir? ¿Abro el corazón? ¿Saco un hilito? ¿Deslío el tiempo y lo hago colgar de mi mano? ¿Cómo se aprende a escribir?… Leer más ¿Cómo se aprende a escribir?
El niño jugando con tierra, llenándose de barro las manos. El perro en su búsqueda de tesoros mágicos e historias. La hormiga atravesando el camino que comunica un universo con otro. Un coro de estrellas danzantes. La botella en el mar llenándose de momentos perfectos. La cuerda en el suelo dando paso a un nuevo… Leer más Poética 2020
En este momento, la falda del toldo se columpia. El zumbido del aire se marcha, colándose entre las hojas. Las ramas se balancean y no hay nada que impido otro minuto entre viento y reja.
« Yo no soy nadie, ¿ y tú? ¿No eres nadie tampoco?». Emily Dickinson Algunos puntearán un rostro en cada verso, el mío, el tuyo o el de alguien más. Marcarán con una equis a lápiz entre la multitud, subrayando la diferencia. Se podrá borrar, fácilmente. Los pasos, las carreras ayudarán a bañarlos. Señalarán cada… Leer más Líneas paralelas en movimiento
Soy una escritora sin nombre. La tira gira, el sol a su alrededor. Mi nombre nace de la tierra, se moja, florece y cae de vuelta como polvo. Y gira, gira. Y baila, baila. Entre las hojas y a sus anchas. Soy sin nombre, mi único cargo es ser aun sin ser dicha.
Heme aquí. Al otro lado, desde donde sostengo la rama, frente a unas hojas. Tiritan. ¿Será de frío? Están desnudas. Tiritan. ¿Será de miedo? Algunos árboles, a su lado, presumen orgullosos de sus ropajes, frondosos y exuberantes. En esta época, densos alardean de su follaje. Otros, carecen de espesura. No tupidos por el verde, pero… Leer más Hojas que caen
Luna, lunacero, cuéntale a la rosa cómo sonríen ojos de estrellas de osa. Río, ríocero, cuéntale a la roca cómo escuchas cantos juglares de dulces bocas. Ahora luna, ahora rosa, ahora río, ahora roca, contadme las historias que las noches estrelladas evocan.
En lo más alto de la torre de control son las cuatro. Pedro Casariego Córdoba dibuja escaleras colgantes, mientras las palomas reposan y lee cartas que hablan de sueños. La tele mira el reloj, espera que le llamen. Pedro despide polvo alegre por la borda y el suelo se mancha de gris brillante. Son las… Leer más Soltar poemas
Siempre tuve pavor de decir lo que ya dije. Al final, me acabo plagiando a mí misma, sin rencores, contradiciendo lo volcado sobre papel. Como si sólo doblar un papel fuese suficiente para dividir el discurso por la mitad. ¿Poseerá así lo dicho menos peso?
Por lo pronto, si cae una gota de tinta diré: «Es una gota de luz«. Si lo es hoy, habrá suficientes banderas empapadas para que el día de después ondee otro mañana deslumbrante.
Emociones encadenadas 
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