El límite lo dejo posar sobre el borde del vaso a punto de llenarse. Y vaciarse. El límite lo estiro pasando mis dedos entre él y tus cabellos. Rozando las puntas y palpando la lectura de tu cabeza. El límite lo sobrepaso cada vez que adivino la separación entre nosotros. Nos divide ecuatorialmente, al límite.… Leer más En el límite
He visto crecer amapolas en la habitación donde duermes mientras germinan tus mejores sueños. He visto cubrir tu mesa de manteles de serpientes que cruzan desde París a Londres en unos cuantos zigs zags. He visto el ojo que no es ni tu centro del huracán ni el ogro de tu reloj biológico. He visto… Leer más Un día y tres amapolas
Camino como quien acaba de encender la luz del mundo. O como quien la pierde porque al asomarse a la ventana de sus ojos quiso saltar para disfrutar de las fases lunares en los cuatro puntos ortogonales divisadas desde sus orbes. Y quiere ver cómo las nubes antes de ir a dormir arropan a la… Leer más Sin grandes pasos
No creo que deje de llover pronto. Las nubes se han desplazado esparciéndose por cada rincón entre cielo y tierra. Camino más lento. Mis pasos luchan esforzándose como si fuese esa su única misión. Vueltas y vueltas. Recorrer miles de puntos para volver al de partida. No creo que deje de llover pronto. Mientras mi… Leer más Mojarme conmigo
Tu mano cuenco de las grietas formadas en el suelo —al caer la lágrima suspendida. Tu mano depósito de las más dulces mieles que bailan hipnóticas hasta el filo de mis labios. En ella nacen mis atardeceres preferidos. Con una chispa de arranque. Con un leve roce. En ella florecen las estrellas. Brillan para mí… Leer más Tu mano
Te encuentro tras los centelleos de mi sueño. Siempre que me froto los párpados con tus hojas. Volviendo a ti. Mire donde mire. Despiertas con la luz del sol, desperezándote. Te acurrucas tras cada despedida —sin recibir su calor— abrazándote. Hablas de amor cuando terminas de pintar tus pétalos color pasión. Susurras las penas —esparcidas… Leer más Mi maravillosa flor
Llaman a la puerta para avisarte: todo acaba. Todo acaba al pulsar las teclas formando un mensaje en el que las letras son una ducha de agua fría, al otro lado. Todo acaba con una buena cerveza para maridar la charla. Todo acaba al final del día. Cuando tus obsesiones diurnas se acuestan contigo, destapándote.… Leer más Llaman a la puerta
En la esquina, allende del universo, donde me esperan partículas de niebla que se mueven con mi aliento. Es el mismo lugar donde corto al ras el florecimiento que despunta. Y también es donde trazo el ADN de las ideas que tienen vida propia. No es el único sitio donde fantaseo en cada acercamiento. Me… Leer más Allí, allende
Enséñame dos detalles de los que conviven entre los demás. Contados en las páginas de tu libro. Ese que quiero leer para que cambie mi mundo. Enséñame dos escenas en las que hayas estado de brazos cruzados. Han salido lágrimas o han saltado risas acercándome a la situación. Enséñame dos de los caminos para recordar… Leer más Enséñame, corazón
Señalo con un dedo el rastro de estrellas que sale de mi cuarto. Aprovecho el eco esparcido; mudándome a una estrella en cada pisada. Cambio el rumbo cada cuatro días. Sin mirar al fondo del pasadizo —sin foso y sin cadenas. Disfruto de las majestuosas vistas desde aquí. Donde caben las firmezas de mis facciones… Leer más Mansión de desafíos
Revista y editorial independiente: una diminuta flecha envenenada.
Blog de Andrea R. Naveira
Relatos empolvados e infames bocachancladas en el filo entre la gloria y la vergüenza ajena.
Disentería literaria
En ese rincón de un día cualquiera
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Un día de estos
(Caracas, 1990) ~
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Somos un grupo de amigos bastante diverso que decidió romper con la rutina y hacer algo nuevo. Nuestro objetivo es escribir algo que te entretenga de forma distendida y ¿por qué no? hacerte reflexionar.
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«Escribir es reparar la herida fundamental»
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Literatura para generaciones pixeladas
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la lectura es un acto temerario
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Por el hueco de la escalera se cuelan muchas cosas, así que yo las guardo en el hueco de la escalera por si me hacen falta.
Por la pintura,por el color,por la escritura,por los retratos de voz,por todo aquello que el ser humano expresa y me hace sentir y vivir mil vidas.
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"El lenguaje es un virus que viene y utiliza nuestros cuerpos para reproducirse". William Burroughs
Pablo Hernández Walta.
