Despegar, con dificultad, los ojos. No hay urgencia. Parpadean luces pero no suenan sirenas. Ayer me encargué de vaciar los vasos de agua tintada, diluida y mezclada. Parpadean luces y se alternan guardias un par de moscas volantes. Marcando el vuelo en zigzag hasta el siguiente cruce que se dirige a uno de los lados… Leer más Con poca claridad
En el patio ahora es invierno. Aunque alcancen los cuarenta grados y fuera salten de sombra en sombra evitando cualquier rayo de sol. En el patio ahora es invierno. Y sólo tienen el acompañamiento de las proyecciones que ellos mismos reflectan. A veces, llenas de dudas por haberse encontrado, tan de repente, a solas. A… Leer más A estas horas, el patio
He montado mi trinchera de piezas de colores con las doctrinas que fueron llegando hasta mí. Arrasando con todo lo demás mientras venían hasta aquí. Todas ellas venían numeradas para que fuesen colocadas donde debían. Sabían qué buscar en mí. Conocían las particularidades de mi voz, de su sonido y de su eco. No había… Leer más Hay manchas que son necesarias
Ondeaban cada una de las hojas en un pacto que casi lo habían dado por perdido. En un pacto casi olvidado. Sólo lo recordaban durante unas fracciones de segundo. Cuando resonaba el cascabeleo de un carro cargado con mil y una razones por las que pasear, nuevamente, por la misma senda. Marcada con dos montículos […]… Leer más (DES) COMPOSICIÓN — SALTO AL REVERSO
Por una vez, no cortaré ninguna excusa. Ni ningún grito de los que enmudecieron al quedarse colgados en un tendedero. Tenía que airearse primero y hacer noche sin estar sostenido por una de tus pinzas. Por una vez, iré vestida con las plumas que se fueron cayendo al zarandearme. La agitación me acercó a una… Leer más Cosechadora autopropulsada
Una sombra, a contra luz, asomada a la ventana. Me dice que te ha visto volver a leer las mismas líneas. Aquellos versos que escribí, guardé en un baúl de los recuerdos y que no quería que fuese encontrado por nadie, jamás. Cuando acabó la tarde y se igualaron los tonos en el quicio de… Leer más Aquel papel
Me miráis como si fuese causante del vuelo de las buenos mensajes hasta aquí. He llegado montada en un relámpago de una tormenta veraniega. Ha durado tan poco que no sé cómo he terminado el trayecto a salvo. Ha sido una entrada divina hasta la tierra. Y aquí seguís, mirándome. Sólo os voy a avisar.… Leer más Un mensaje por cada botón
Has intuido las expresiones de sorpresa al encontrarse contigo. Pero te sigues tropezando cuando caminas hacia atrás. Si lo haces, como siempre, con la mirada perdida en el cielo. Has leído alguna página sobre el dolor y el tiempo. Pero te siguen entristeciendo las ruinas que todo el mundo posee cerca —o lejos— y nadie… Leer más Algunas noches de verano
Dime, ¿qué hueco has elegido tú para pasar la tarde? Ella querrá reflejarse en tus ojos. Si sigues sonriendo así. Dime, ¿será su reflejo una realidad o será su paralela? Ella querrá mirarse en tus ojos. Sea un espejismo o su imagen gemela. Si sigues sonriendo así por ella. Tu psique refleja. Gema Albornoz Esta… Leer más Tu psique refleja
Ayer una mariposa me dijo que volviera. Casi me da un vuelco el corazón. No lo hice. Sólo me di media vuelta. Toqué una hoja verde que acababa de caer. Aún estaba fresca. Fue la primera en llegar. A mí. Rocé lo que se quedaba en el aire y no quería dejar flotando. Se posó… Leer más Ligero beso
(Caracas, 1990) ~
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Reflexiones casi poéticas desde Café Lautrec
Fotografía y algo más...
Cuentos, reflexiones, peripecias de un boludo en Uruguay. Entre a su propio riesgo.
Poemas, artículos y otros asuntos relacionados con Manuel Guerrero Cabrera.
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Somos un grupo de amigos bastante diverso que decidió romper con la rutina y hacer algo nuevo. Nuestro objetivo es escribir algo que te entretenga de forma distendida y ¿por qué no? hacerte reflexionar.
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Por el hueco de la escalera se cuelan muchas cosas, así que yo las guardo en el hueco de la escalera por si me hacen falta.
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"El lenguaje es un virus que viene y utiliza nuestros cuerpos para reproducirse". William Burroughs
Pablo Hernández Walta.
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Relatos y poesías. Por Fran Gamboa.
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