Gracias 2023. He aprendido que amor propio, no es egoísmo. Que no es necesario llamar a todas las puertas cerradas, sólo a las que nos esperan. Gracias por cada uno de tus días. Por lo vivido, sentido y aprendido. Sobre todo, por celebrar que a día de hoy soy la mujer que soy, por las… Leer más Gracias 2023
Ayer hubo fuerte oleaje antes del mediodía. Quizás la luna se acercara a pesar de desconocer su efecto en la tierra. Mientras intento ser paciente, me piden que clame al cielo y manifieste a mi ángel de la guardia mis necesidades antes las desgracias del mundo. Unas armas que no se cansan de disparar. La… Leer más Rutinas de pensamiento
La edición de Ocaña. El eterno brillo del sol de Cantillana editado por Carlos Barea y publicado en la Editorial Dos Bigotes se acerca a Córdoba esta semana, concretamente a uno de los círculos literarios más diverso como es Ostin Macho. Se trata de una obra que profundiza en el cuarenta aniversario de su muerte,… Leer más Entrevista a Carlos Barea acerca de Ocaña
Te conozco. Paseas por las mismas sendas. Recorres surcos con tus manos para dividir el horizonte. Observas cómo antes de florecer la semilla rompe y surge la vida entre la tierra. La lucha rehuye del abrazo, pero anhela cada atardecer mucho más allá de tus ojos.
Mientras un minuto pase hay cambio posible. Agárrate a las manijas del tiempo cuando se detengan, pues entonces no habrá contingencia. A la hora de las estrellas saldremos desnudos a los balcones enseñando las manos. Dibujarán ventanas con vistas a las almas vecinas. Patios floridos y atrios cubiertos de mil mariposas o abejas bailando por… Leer más Mientras un minuto pase
Cumplir otro día rozando las horas sin querer dejarlas ir. Deslizarse entre las semanas como lombriz, aireando su hábitat. Removiendo la tierra que te abraza. Mirarla con ojos de grandeza. Eres un grano de polvo en un reloj de arena. Sigues sucediendo justificadamente en un bello desorden del minutero.
Oh, vida inmarcesible. Tú, pertenencia del perfil al amanecer. Tú, serendipia del sol al alba. Desorden del alma ausente. Oh, vida inmarcesible. Balada amarilla e incendio de la ciudad sin sueño ni verdad.
A Federico García Lorca Te fuiste lejos, te fuiste. Lejos para quedarte. Cerca de tus amores y los tenías delante. Delante te mueren, del mar y la montaña, de la baranda y la luna, de la higuera y la tapia, de tu montura y el alba. Luna que está de luto, mar que se levanta… Leer más Muerto de vida
Soy una escritora sin nombre. La tira gira, el sol a su alrededor. Mi nombre nace de la tierra, se moja, florece y cae de vuelta como polvo. Y gira, gira. Y baila, baila. Entre las hojas y a sus anchas. Soy sin nombre, mi único cargo es ser aun sin ser dicha.
Emociones encadenadas 
Debe estar conectado para enviar un comentario.