Una vuelta en la cama, mientras la voz de una vetusta diosa, me susurra su desvelo. Será una de mis líneas. Me contaron cómo se juntan estas para hacer un conjunto coherente, pero sigue sin tener sentido. Adormecida o no, dictaba una sentencia aún no escrita por mi pluma, aún no impresa en mi vida.… Leer más Una de mis líneas
«AQUÍ a los que no ven el mar se les reconoce porque siempre llevan una espiga clavada en el pecho» «Cuaderno de campo» María Sánchez Después de este tramo, cientos de alfileres martillean mi pecho. Se han hundido en mí —de cuatro en cuatro— y han girado —siguiendo al sol— hasta atornillarse bien; realizando una cuenta… Leer más Con una espiga y cientos de alfileres
Flotan en el aire todas las chispas doradas de un contacto —tostado. Resbalan hasta el agua todas las conchas —aún membranosas. Como tortugas orientándose a su único y más radiante fin. Disparándose a sí mismas, hacia ese punto final —paraíso voluntario. La corriente bailará con lo camuflado bajo la primera capa de polvo y cuerpos… Leer más Punto intermedio
Las marcas en la piel son cada vez más difíciles de hacer. No es suficiente un rasguño superficial para que mi mano izquierda palpe la hendidura y quiera construir un puente. Ya ni siquiera siente aquellas cicatrices sanas —y salvas. ¿Qué haré para contarlas si no puedo amontonarlas en un solo jirón? ¿Qué haré cuando… Leer más Arrugas
Esconde tu sombra en mitad de la linde, situada al lado del lago más místico, más profundo, más salado. Sólo las horas, mientras caiga una lluvia de rayos luminosos, cambiarán tu estado. Haciéndote una de sus manecillas en la superficie del agua. A medida que pasa el tiempo, el Sol te mirará de otra manera.… Leer más Esconde tu sombra
Mis dedos han señalado más lejos de donde han podido marcar. Líneas en el suelo señalando una nueva vista y una raya con granos de siembra salteados. Mis labios soplaron. Han cernido. Volaron algunos ya florecidos. Manteniéndose en el aire, sin alejarse demasiado. Agitando sus primerizas hojas aladas. Mis dedos y mis labios no comentan,… Leer más Mucho de lo que hablar
Mirarte a los ojos —a contraluz— es abrir esa página de mi diario releída en los momentos más luminosos y tétricos. Aún sigues siendo una guerra abierta entre las flores de mi estómago y los pájaros de mi cabeza. No hay dónde anidar, ni dónde estirarse para enredar. Hace tanto tiempo que no escribes en… Leer más Camino de esfinges
Vuelves y me dejo caer atrás con los ojos cerrados —peso muerto. Mi cuerpo flota en tus manos y mis alas vuelan con una confianza a la que tú le has empujado con tan sólo un roce. Soy una rosa, un conjunto de pétalos por deshojar. Una cáscara—con manos—de cebolla. Una piel que muda al… Leer más Peso muerto
¿Qué te trae por aquí? ¿Alguna nueva confesión para todas tus coartadas que antes de llegar a mí explotaron al no verme aparecer en uno de tus sueños? ¿Qué te trae por aquí? ¿Una ilusión que se sostiene de puntillas mientras da saltos intentando alcanzar la ventana de un desván? ¿Qué te trae por aquí? ¿La trayectoria… Leer más Qué te trae por aquí
Mi casa está entre dos lunas cuya lumbre, noche y día, olor a rosas olea. Marca el camino a petaladas blancas de encuentro en dunas nevadas. Entre tú y yo, entre el abeto y el pino, entre el Sol y la Luna. Perdona, ¿nos hemos visto alguna vez? Te miro desde la ventana. Sigues pasando… Leer más Te miro desde la ventana
Emociones encadenadas 
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