Cuando vino la tormenta ya estaba resguardada. Yo y el faro que me alumbraba. Me servía de su vela encendida durante el invierno, de su luz de noche a noche, de su camino marcado a fuego con su halo, de su radiación durante la tempestad. Cuando la tormenta de arena viene donde mi visibilidad falla,… Leer más A salvo
Es hora de no ser una silueta. Un brillo en la parte de atrás, una nebulosa purpúrea de escamas que caen cuando te acercas con el dedo extendido para tocarla. Es el momento de no cegar a nadie en esa fracción de segundo, en la que mis ojos se abren. Descubriendo en su fondo un… Leer más En marcha
Mira bien. Lo diré dos veces más para recordártelo. Cuando la tizne de ayer te recuerde la noche pasada. Cuando se queden en blanco, al fondo del globo terráqueo de mi iris y no encuentres tu sombra perfilada. Mira bien. Cuando los cierre, cegada por el foco de luz. No por miedo a ti, sino… Leer más Mira bien
Se van los libros que no pude leer hoy. Se van de mi lado, de mi cama. Intento contenerlos, como puedo. Se van como oscuras golondrinas. No sé si volverán sus nidos a colgar. No quiero frenarles en su vuelo desde mi cama al abismo, desde mi mano al infinito, desde mis ojos al olvido.… Leer más Pegando mordiscos al tiempo
Un mundo en un cuadrado, en la parte superior de mi libreta de notas. Cada esquina una acera —cerca del cielo. Gira rozando el infierno con el rebate empedrado —de su parte exterior. Pasa un hombre —con abrigo negro— reflejándose en el cristal de cada primera casa. No se mira. Lleva unas gafas redondeadas en… Leer más Un mundo cuadrado
Me quedé exhausta al escupir toda la sangre agolpada —de color amoratado— que había guardado en porciones en los cajones de mis entrañas. Algunas, tenían formas de cristal —afilado. Otras, forma de piedra —dura. Y otras, era píldoras —las tomaba cuando tocaba la hora. Me quedé debilitada al bajar los brazos. Los había tenido levantados… Leer más Postrada en la pared
//embedr.flickr.com/assets/client-code.js Crujen las vueltas que una cuchara intenta dar —a la fuerza— en una taza para remover una isla de miel, al fondo. Crujen las ruecas de un mecanismo que cuenta los segundos, los minutos, las horas, los días, los días, las semanas, los meses, los años, las décadas, los siglos, pero se olvida de… Leer más Con un chasquido de dedos
Soy bajita. El día aquel que no alcanzaba me bajaste un manojo de ramas. Me serví de ellas. Con ellas hice hoguera, hoguera que rodeé. Jugué con ellas haciendo dunas huecas y nidos en caparazones rotos. Pinché nueve de ellas en vertical, en la tierra, montando mi propia estructura, mi propia tienda de campaña. La… Leer más Manojo de ramas
Agito, un poco, la conciencia. Para poner patas arriba el final del día. Quiero que comience aquí. Pongo el punto y marco la profundidad a la que deben llegar cada una de las nubes grises que se zambullen al pasar por mí —sin ser montaña. Se rasca la serenidad de una costra de quietud que… Leer más Vaho lánguido
Caminé sobre un mar de nubes. Aunque no se cristalizó al verme se convirtió en un cementerio de celulosa. Tan esplendoroso que profusamente tiño las nubes. Tan virtuoso que imponentemente cubría el valle del sistema montañoso más lúgubre. Tan sublime que señorialmente mandaba reflejar tonos pastel—de primera clase— al cielo más mayestático. Caminé sobre un… Leer más Mar de nubes
Emociones encadenadas 
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