Cuando todo se frene y ella fluya. Cuando todo rebote y ella calle. Cuando todo parezca real y ella la única mentira. Cuando ella sea la única en quien pueda volver a confiar tantas veces como me equivoque al escribir uno de sus versos. Cuando ella sea, yo.
Cada cristal atravesado dejó en el suelo la semilla de las florecillas novicias. Arrodilladas de hinojos, reclinadas de helechos, complacidas como lombrices en su hojeo terrestre. Llevan a rastras las suelas que no se levantan ante el asombro del sol. Y este las mira maravillado sin importarle uno sólo de los cristales apuñalados, si mientras… Leer más Las florecillas novicias
El goteo incesante para antes de marchar. ¿Quién se mira las manos? ¿Quién cruza alas sin mirar? Antes de marchar de este a oeste, ¿quién mirará?
Te alejas y llega septiembre. Se aleja el cloro y llega septiembre con un olor aún más fuerte. Nadie espera en la parada del cercanías y nada queda lejos. Otro atardecer dorado y llega septiembre como el trigo preparado —en polvo— a ser pan.
Toca el agua dorada que fluye por las acequias. Unas son oliva, otras son pimienta. Lava tus manos, niña, en el jazmín aguado de las acequias.
El lirio se abre y cae en su mano. La granada está madura y cae en su mano. Que no lloren los niños sus nocturnidades. Que no lloren los padres sus aflicciones. Que no llore Perséfone, que ya se abren los lirios y maduran las granadas. Que abra los brazos, Perséfone, a la primavera detrás.
No quiero construir muros para nadie. Quiero pensar que ese mundo al que cantaba John Lennon es posible, es más, puede estar a nuestro alcance. Si pongo aquí una mesa en la que quien se acerca trae algo, cualquiera que venga cogerá aquello que necesite, vea interesante o pellizque lo más apetitoso. Un refrán de nuestra narrativa… Leer más ESPADAÑA · Poesía social · Raquel Ramírez de Arellano y Fran Cenamor — Liberoamérica
Valdepeñas 10 agosto 2018 La ciudad me acogió con unos grados menos y sin apenas humedad. Había visitado varias veces Valdepeñas, pero en esta ocasión estaba allí por motivos de trabajo. Una vez más, era quien tenía que resolver los problemas con clientes de esa región. Mi empresa se dedicaba a la publicidad y aquella… Leer más El diario de Adela — SALTO AL REVERSO
El afilaor llama a las tijeras y cuchillos mascullaos. La armónica suena en una grabación con el mismo ton y son de antaño. Comienza igual. Funciona igual. Termina igual. Alguna vez bajé a ver las saltar las chispas entre su rueda y mis atavíos. Tras eso el primer corte llegó suavemente, sin acotar la profundidad.… Leer más El afilaor
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