Ella, cuando no mira se distingue fortaleza. Ella, de renovación sencilla, nueva, menguante, creciente o llena. Allí es donde quiero mecerme dormida. Ella, con luz propia. Allí es donde quiero que nazca la noche y muera el día. Allí es donde quiero mezclar el agua salada y el agua más dulce. Ella, cuando no mira,… Leer más Ella, cuando no mira
En el núcleo interno de la Tierra se escabullía tu nombre. ¿Cómo iba a desenterrarlo? ¿Acaso podría adivinarte y verte a través de su corteza o del manto que la cubre? De vez en cuando, te entretienes bailando, en la cara azul y blanca de la Luna. Allí, tu nombre danza mirándome. Mientras aquí, mi… Leer más Una de las ocho maravillas naturales del mundo
Espérame cuando las manijas se orienten hacia el este. Seré puntual y doblaré los minutos en mis cajones, para arrebatar algunos a las horas sin ti. Las palomas alzarán su vuelo hacia la torre y anidarán. Una nube gris rajará la calle, de vez en cuando, sin dejar daños irreparables. Volverán las aves a su… Leer más Cuando las manijas se orienten hacia el este
La tarde del viernes era inquieta, desapacible y lluviosa. A pesar de eso, el auditorio de Desamparados, arropó al completo la presentación de Lección de vida, el último libro del escritor e historiador, Francisco Gabriel Zurera. Este aguilarense cursó un máster en la U.N.E.D de Historia Contemporánea de España en el Contexto Internacional, es experto… Leer más Presentación de Lección de vida, de Francisco Gabriel Zurera
No sé cuántos minutos tengo, quiero sostenerlos en tu ventana. Doy largos paseos rodeando todos los caminos posibles. Podría echar mis manos a la hoguera para avivar tu fuego. Si alguna vez no entiendes algo que digo. Haz el doble de preguntas. Contestaré torpemente el triple. No sé cuántos errores serán. Ojalá diferentes de los… Leer más Casualidad
Despierto entre tus brazos y duermo en tu cuello. Levanta el oleaje el suspiro. El mar y mi garganta quedaron sin aire. Las alturas se quiebran ante una tormenta que no se desata. El temporal amaina y se lleva lejos al tiempo, arrastrándolo por la arena. Despierto entre las horas mudas y el frío rocío,… Leer más Hasta cuando todo sigue
Vuelve a ocurrir. El temblor se apodera de las paredes de la habitación. Vuelve a ocurrir. Como aquel día que dejaste tu ropa sobre la cama. Mientras pasaban las horas crecían mi anhelo y aquellas prendas de algodón. Iban ganando grosor por minutos, como ya soñó Buñuel. Vuelve a ocurrir. Y aunque nunca cargue con… Leer más Un invento de los sueños — SALTO AL REVERSO
El agua corre caliente por mi mano, como un niño. Es agua fría por la tuya. A ninguna se le impide andar. Ni frío, ni calor, ni principio, ni fin. Se escurre entre guijarros, entre las piedras del camino, senda de margaritas florecidas, desde tu patio hasta el mío.
La lluvia y el suelo se besaban mientras volvía a casa. Mis pasos cuidaron no interrumpir el beso entre ambos. Un teléfono colgaba de la cabina sin luz de la calle de un barrio. Pensé en quién delataba el secreto. Quién se habría adelantado. Quién habría roto la intensidad y la magia del momento de… Leer más Escena de la calle de un barrio
Podría correr el agua y no quedarse encharcada. A la derecha del corazón huele a tierra mojada. Podría abrir las puertas y encajar las ventanas. barrer hacia dentro, manosear las paredes, disparar la luz entre la esquina o la entrada. Por aquí abajo huele a humo, será que algo dentro arde. Mientras la coraza se… Leer más Barrer hacia dentro
Emociones encadenadas 
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