Una tela caduca
cae.
Quiero sacudirla
como hago antes de colgar las sábanas
a la intemperie.
Las hojas bordadas en ella
relatan su caducidad
y cuentan las cicatrices que dejarán.
Lo saben.
Porque han visto a otras
en la misma zona de piel
—en ese mismo tallo.
Después de muchos días,
mientras han cambiado de coloración
y de estación;
mientras se cerraban sus venas
y goteaba su alimento.
Llegaron a la conclusión.
Podrán dorar algunos meses
sin necesidad de alumbrado.
Podrán tentarme
dejando al árbol en los huesos
mientas, ella cae al suelo,
caduca.
Entonces, aumentan mis ganas
de sacudirla por alguna ventana
para verla caer.
Entonces, vuelve a caer
extendiéndose como alfombra
por mi corazón.

Gema Albornoz

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