Más allá de toda frontera está el bosque de los siete mil árboles mágicos. Cuando tienen hambre agitan sus ramas, devolviendo la danza ancestral del aire a donde corresponde. A sus pies, el puente de los siete ojosse levanta con la corriente y observa el espacio, sin perder detalle de lo que ocurre, sin acercarse.
Heme aquí. Al otro lado, desde donde sostengo la rama, frente a unas hojas. Tiritan. ¿Será de frío? Están desnudas. Tiritan. ¿Será de miedo? Algunos árboles, a su lado, presumen orgullosos de sus ropajes, frondosos y exuberantes. En esta época, densos alardean de su follaje. Otros, carecen de espesura. No tupidos por el verde, pero… Leer más Hojas que caen
Finalmente, somos olvido. Imagina desnudarte tras cada otoño. Pasar el invierno con tus entrañas hacia fuera. Pensar cómo todas las escenas claras se tornan brumosas con el paso del tiempo. Y sólo es el principio.
¿Cuánto tiempo permanecerán los árboles semidesnudos? ¿Serán acogidos, los pájaros, de igual manera, aun sin ser ocultos entre sus ramas? ¿A quién esperan? ¿Cantarán para dar comienzo al baile del Mar Arbolado? Su reflejo azul acristalado será ocre dorado tostado a tiempo. A tiempo lento. Para que te queme a su paso y te de… Leer más La danza del Mar Arbolado
Una tela caduca cae. Quiero sacudirla como hago antes de colgar las sábanas a la intemperie. Las hojas bordadas en ella relatan su caducidad y cuentan las cicatrices que dejarán. Lo saben. Porque han visto a otras en la misma zona de piel —en ese mismo tallo. Después de muchos días, mientras han cambiado de… Leer más Mientras la tela cae
Hablas con las letras de las canciones que Sambora escuchaba primero en su cabeza. Disfrutando de mover el centro de atención con tus propias manos como si fuese una cejilla escalando tonos. Tratando a la aceptación como tu nueva mejor amiga haciendo un solo de guitarra. Keep the faith, te dices cuando duelo y confías… Leer más Todo queda dentro
Habíamos aparcado casi al final. Por si en algún momento queríamos dar marcha atrás. La música se mezclaba en un cóctel sonoro que parecía grabado en un estudio musical de la Torre de Babel. A vista de pájaro se divisaba un ciempiés quieto, ¿dormido? Parado. Estaba rodeado. Por un lado, el bosque. El lago, al… Leer más Sundays’ picnic
Nada tenía que perder, sentada en aquel banco le daba apaciblemente la espalda, al ocaso. Nada era suyo, nada había ganado. Con su mirada fija en el cielo, que pintaba, despejado. Nada tocaba ese techo que en su cerebro, había plantado. Ninguna hoja caía de aquel árbol del lado, se erguía intolerante, mirando… Leer más Árboles Disparejos
Emociones encadenadas 