No seré capaz de leer
con calma,
la página en la que estoy.
Aunque se persigne
con una cruz.
Símbolo sagrado que indica
cuántas veces puedo
volverla a leer.
No seré capaz de ver,
claramente,
si aquellas escenas que presencié
fueron en blanco y negro
o a color.
No gritaba en alto a mi atención.
Ella se perdía en el latido acelerado.
Llevándome al clic de entrada,
otra vez.
Aunque nunca pulse pausa
y las visualice
repetidamente.
No seré capaz de hablar
en confianza,
de la muerte o el adiós.
Palabras que toman vida
con el silencio.
Que nacen rodeadas
en un parto agónico
en el que no se intuye cabeza
porque ya la has perdido.

Gema Albornoz

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