Un jardín de burbujas
asciende.
Llevan algunos hilos de mi cabello
a un altar de rosas silvestres
donde se sienten
salvajes
y libres.
Mis ojos ven
todos los tesoros posibles
desde que fueron nombrados
reclusos —y radiantes.
Sentían ardor y frialdad
en el mismo parpadeo.
A su antojo
mi flota de guerra
—misiles dactilares—
disparaban,
de vez en cuando,
contra mis túneles
—trastornados oídos—
asegurando que circulasen
bombas,
presión,
ruinas,
música,
poesía
—burbujas.
Un jardín de burbujas
asciende
—zambullida.

Gema Albornoz

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