La pared se abre cuando corres la cortina, por la mañana. El pájaro cantaor se posa en tu lengua. Dejando ahí, las huellas jondas de quien guarda su esencia en gotas alcalinas de purpurina —flotantes— que no se agotan. Dejan la atmósfera manchada de litio. El suelo se impregna de su sal y tu energía… Leer más Una mañana de lunes
Las horas se hilan en un ovillo. El día rueda en espiral hasta una tarde de puertas abiertas. Las ventanas se cierran ahora, en su vuelo mágico junto al viento. Alguien agitó sus alas demasiado. Alguien tiró de sus hilos haciéndolo bailar. La noche se arrastró hasta la habitación. La noche donde mi rostro se… Leer más Esferas de luz
Vivo alentando una ilusión imaginaria —cada vez más hambrienta. La alimento cada día con un trozo de línea —educada para girar en torno a ti hasta cruzarla. La tempestad habitó en ella durante años ficticios. Aquí apenas fueron segundos. Todo tiempo difiere y tú hacías juegos de magia en él. Desaparecías monedas, multiplicándolas. Doblabas y… Leer más Saltaría
Llueve. Cada gota me cuenta una historia diferente. Vienen de procedencias distintas. Tienen anatomía dispareja. Se alargan y se individualizan dirigiéndose a mi persona. Giro el ángulo sonriéndoles para recibirlas. Llueve. Vienen narrándome de esos lugares lejanos donde el mar se levanta —todo lo que puede— para rozarlas. Vienen confesándome de quienes buscándose no han… Leer más Lluvia que enciende una mecha mágica
Sin adivinar el desastre del poema leído superficialmente en el que los ojos resbalan como gotas de lluvia, sin calar, sin traspasar más allá. Sin intuir las curvas de esas líneas de aire insuflado dando vida al espacio vacío ahora tan lleno de ti. Sin prestar atención puesto que es preferible concentrarse en no caer al… Leer más La siguiente línea
Aprendí de mi rotación memorizándola y volví a olvidarla antes de dar la primera vuelta. Veintitrés horas, cincuentiséis minutos y cuatro segundos tomando como referencia a las estrellas. Tan altas y luminosas. Día sideral. Equivoco mi inclinación, mi norte, mi sur y giro en mi dirección —cambiándola con el dedo. No hay impresión alguna y… Leer más Día sideral
Una vuelta en la cama, mientras la voz de una vetusta diosa, me susurra su desvelo. Será una de mis líneas. Me contaron cómo se juntan estas para hacer un conjunto coherente, pero sigue sin tener sentido. Adormecida o no, dictaba una sentencia aún no escrita por mi pluma, aún no impresa en mi vida.… Leer más Una de mis líneas
Flotan en el aire todas las chispas doradas de un contacto —tostado. Resbalan hasta el agua todas las conchas —aún membranosas. Como tortugas orientándose a su único y más radiante fin. Disparándose a sí mismas, hacia ese punto final —paraíso voluntario. La corriente bailará con lo camuflado bajo la primera capa de polvo y cuerpos… Leer más Punto intermedio
Mis dedos han señalado más lejos de donde han podido marcar. Líneas en el suelo señalando una nueva vista y una raya con granos de siembra salteados. Mis labios soplaron. Han cernido. Volaron algunos ya florecidos. Manteniéndose en el aire, sin alejarse demasiado. Agitando sus primerizas hojas aladas. Mis dedos y mis labios no comentan,… Leer más Mucho de lo que hablar
No ha sido la primera entrevista que he realizado, pero ha sido la primera en la que sin ser yo protagonista, me han hecho sentir una pieza clave. Mil gracias, Kasia. He aprendido muchísimo. Gema Albornoz Kasia Derwinska, de origen polaco y afincada en Barcelona. Fotógrafa autodidacta, observadora y creativa. Recrea en sus imágenes reflexiones,… Leer más Kasia Derwinska, fotógrafa—Prisma a la vista
Emociones encadenadas 
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