En vueltas de minutos
El tiempo pasa corre —corre y corre—, se detiene. PARA. Y tu vida corre, sigue dependiendo de un hilo suelto d e … Leer más En vueltas de minutos
Etiqueta: poesía
Lágrimas salvajes
Cuando cae una lágrima salvaje dicen que avisa a la siguiente antes de que puedas limpiarla con el dedo. Si reúne el valor suficiente querrá salir, tocarte, ahogarte, para que seas ella. Y querrá, también, mirarte. Querrá saber cómo eres por dentro y de qué salinidad dependes diariamente. Cuando cae una lágrima salvaje dicen que… Leer más Lágrimas salvajes
Serpiente de viento
Serpea el viento y vibra en la ventana. Es entonces cuando las gotas de lluvia caen maduras y el cristal queda como árbol sin hojas. ¡Cuánta vida! La intensidad de su aliento es de cuarenta kilómetros por hora suspirada y sigue ascendiendo. Sigue aumentando. Su respiración es cada vez más fuerte. A los cincuenta, ya… Leer más Serpiente de viento
Oración en el huerto — Arte y denuncia
“Padre, si es tu voluntad, aparta de mí esta copa; pero no se haga mi voluntad, sino la tuya.” Lucas 22:42 Abrir los ojos y cerrar la boca. Abrir los ojos para no apartar de mí esta copa. Cerrar la boca para que se haga mi voluntad y no la de quien olvida que la… Leer más Oración en el huerto — Arte y denuncia
Germen andaluz
La entrada al pueblo tiene un olor particular como cuando una casa nueva te bien recibe. Mi infancia son corrientes de ventanas abiertas, y una madre gritando un nombre por la ventana. Mi adolescencia son tractores por muchas calles, sabiendo que su ruido muerde al tiempo tras él. Mi adultez llegó al heredar las alpechineras,… Leer más Germen andaluz
Lección uno de filosofía
¿Qué tipo de revelaciones se esconden hoy entre aquella bandada de cúmulos? Pasa un momento y el cielo se torna plata. Pasa un momento y el cielo se torna azul. Me atrevo a jugar con el misterio y acompaño al jilguero en su gorjeo. Cerca de mí corre un carruaje luminoso, deslumbrándome. Poco después, vuelve… Leer más Lección uno de filosofía
Manuscrito
Dar la vuelta al día mientras escribo en mi libreta, del revés, queriendo contradecir a mi propia letra y el orden auto impuesto. Tras levantarme tres veces de mi asiento, deambulo, recorro cada habitáculo. Es un piso donde la aurora aparece de frente y el aire, siempre, por detrás. El viento forma pasillos y la… Leer más Manuscrito
Insecto desalado
La cascada de arena cayó, con ella el tiempo filtró los granos crasos, sobrecogiendo rocas a su trágico paso. Avanzó lento el día. Lo miraba caer como gusano en tierra —insecto desalado— moledor de la vida, como esa lamparilla ansiosa de candela. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo una Licencia Creative Commons… Leer más Insecto desalado
Infancia
«La luz es demasiado grande para mi infancia» ORIGEN. Alejandra Pizarnik Desde bien pequeña he retraído los ojos y he alzado los labios ante el disgusto. Ser como tinaja de cristal y plástico sobre la que sentarme, desde donde intuir el abrigo y abrazar al frío. Ser la incredulidad en la cara de mi padre… Leer más Infancia
La cima del peregrino
Cuando llegue a la cima aquel peregrino tocará la nieve molida por la niebla que huye arriba. Será, entonces, un detalle, una silueta, una cicatriz de la montaña, el perdón del relieve. Alcanzará el punto más alto y será parte de su rostro dormido. En su bostezo guardará los ecos de quien rete a su… Leer más La cima del peregrino
Emociones encadenadas 
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