Agradezco a esta hoja la posibilidad de ser letra. Antes de que se caiga y alguien la pise. Antes de que se quede y alguien la arranque. Mantener el peso de las palabras encima, estación tras estación, no debe ser nada fácil. Si no existiese brisa de alivio, el descanso también llegaría. Ya veteranos de… Leer más Entrados en años
Ser mujer es ser hoja de un árbol que carece de sentido sin ella. Es problemático cuando el fuerte viento sopla y la aparta del camino. ¿Habrá alguien que distinga al hombre de la mujer y no aparte —ni pisotee— a nadie del camino como pedrusco molesto? Ser mujer es ser hoja verde. A pesar… Leer más Ser mujer es ser hoja
Tropecé contigo y toda mi sangre se agolpó en lo más profundo. Sofocaste mi paso firme y mi mente clara. ¡Maldita! ¡Maldita hoja! Extiende tu cuerpo cuando te presentes ante mí, arrodíllate. Reclínate y muestra algo de respeto a quien pasa por tu lado aspirando de tu aire. ¡Maldita! ¡Maldita hoja! ¡Maldita! Gema Albornoz Esta… Leer más Maldita hoja
La urgencia es una página: la misma hoja, para cada cual es otra. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-SinDerivar 4.0 Internacional. Basada en una obra en https://emocionesencadenadas.com.
Señalar con el dedo las cuatro gotas de rocío resbalándose por la hoja. Fingir ser paraguas para ellas mientras caen en una superficie impermeable. Evaporar mis humos con ellas sin necesidad de esa chamusquina previa —sin corriente. Soplo con fuerza. de mi boca salen chispeadas purpurinas de colores. Las cuatro gotas bebieron de arcoíris y… Leer más Cuatro gotas de rocío
Quise adentrarme a sabiendas de la bestial oscuridad pisando las raíces del bosque. Tapaba ramas, brazos desnudos. Erráticas ayalgas intentaban llamar mi atención de cualquier forma. Destellos y aleteos. Aleteos y destellos. Una nación de luciérnagas —luz de otros— ni soles, ni estrellas, ni fugaces, a una velocidad indefinida y diferente a la superficial. Un… Leer más A ras de hoja
Busco a Quebec en una mancha rojiza que parece ocre. Busco a Quebec en un rodal, parece un bosque de arces —blanco y ocre. Busco la cabaña que esté a los pies del lago helado en esta línea transparente de agua fría —resbala. Busco algunas hierbas supervivientes —y no veo— a la gélida escarcha esperando… Leer más Busco a Quebec
Esta mañana, cuando más fuerte soplaba el viento abrí todas las ventanas. Un aire gélido me acariciaba el rostro desde lo más profundo de su corazón. Sentía su calidez helarme por dentro, rejuveneciéndome. Esta mañana, cuando más fuerte soplaba el viento he salido. Curiosamente, siempre me tapé entre hojas. Siempre fui una de ellas. Una… Leer más Una hoja
Ayer una mariposa me dijo que volviera. Casi me da un vuelco el corazón. No lo hice. Sólo me di media vuelta. Toqué una hoja verde que acababa de caer. Aún estaba fresca. Fue la primera en llegar. A mí. Rocé lo que se quedaba en el aire y no quería dejar flotando. Se posó… Leer más Ligero beso
¿Sabes cómo se siente el rocío cuando toca la hoja que lo espera? ¿Sabes cómo huele el ambiente cuando se produce su abrazo? ¿Sabes cómo se alivia la hoja cuando el rocío por fin llega? Así. Si cierro los ojos. Así cada abrazo que espera ser. Esperan ser así. Y aguardan. Así. Gema Albornoz Esta… Leer más Como el rocío y su hoja
Emociones encadenadas 
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