Felicidades, mamá Salpicaduras de boca de dragón sobre una cama de tréboles acunarán los pasos y sueños de las fresias y las espuelas de caballeros. Anémonas despertarán a las ninfas adormecidas entre rosas y tulipanes. Y tú, madre, celebrarás con este ramo su olor, con la mariposa reina y con cualquier otra flor.
Si la flor es azulpara qué sonríe la yerba.Si se viste de blancofantasma y baja entre niebla.Si se mueve y se agitao suena como campana.¿Te estarás estirando con ella?¿Estarás bostezando con ella?¿Traerás, entonces, contigoel sexto sentido de la existencia?
La niña audaz que se lanzó salvaje al camino frente a ella. La fila inmóvil de puertas soldado erguidas —ignorantes— ante quien está al otro lado. Los ojos cerrados del deseo que sobrevuela las cabezas de la ciudad en globo. La burbuja de jabón capturadora de todos los colores del día. El bosque imaginario y… Leer más La flor
La mañana me pide la paciencia de la gota al resbalar. La sombra se vierte sobre mí, durante las primeras horas. Y el sol se abre paso entre las ramas. El balcón está repleto de campanillas moradas y su canción es tan pegadiza que geranios, claveles y calas bailan a su son. El agua se… Leer más No olvides regar las macetas del balcón
Entre las ramas del bosque alguien corre desesperadamente diciendo tu nombre. Las mariposas te conocen bien y te acompañan en contadas ocasiones. Allí, la capa que te cubre es una corola; tu corona y abrigo. Beben de tu cáliz los mirlos y eres, entonces, fuente del río. Vuela el mirlo lejos, se agita el río… Leer más Campanilla silvestre
Si hubiese un brote cortado a ras de su existencia, sin ceñirse a reglas básicas de supervivencia. El tiempo pasado a su favor, el tiempo futuro en contra. Si tuviese que extender su sabia entre sus articulaciones, a pesar de no saber hasta dónde, ni hasta dónde. Si fuese de tal manera. Si fuese así.… Leer más Adversidades de una flor
Ante el abrazo de la rosa, la mano se corona de espinas. Un manto de pétalos cubre la cama en la que despierto, cada mañana. Arde al despertarme. Arde al sol, ante todos, aquella voz —habla y adolece mientras reina en un espectáculo vacío. Llora entrecortadamente —solloza— si no se torna aterciopelado su llanto. Ante… Leer más Mano coronada de espinas
¿Cómo se hablan, entre ellas, las flores? ¿Qué se dicen con su olor? ¿Qué hay escrito en sus hojas desnudas? ¿De qué manera se protegen de cualquier amenaza y del sol? ¿Quién reconoce, primero, hasta dónde llegan sus raíces? ¿Cuántas veces se rompen por los tropiezos del viento? ¿Quién les explica a sus brotes su… Leer más Entrevista a una flor
La flor no germina por necesidad de que unos ojos la miren. Pero lo hace y miran. No florece, a su máximo esplendor, para girar en torno al Sol, ni para acunarse en la Luna. Pero lo hace y miran. No madura para dejar caer sus pétalos libres, surcando el viento. Pero lo hace y… Leer más Por cada insulto a la Tierra
Se acerca la hija del viento, cansada de vagar, de cuerpo en cuerpo. Escribe sobre un pergamino virgen con el jugo extraído de algunos pétalos. Mientras las lloraba, gotas de su sangre cayeron en tierra. Anémonas florecieron de su llanto. La hija del viento las acunó, y las protegió, entre hierbas. Por mucho que deambulara… Leer más Anémonas y la hija del viento
Emociones encadenadas 
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