Frena a la vuelta de la aorta. Antes de chocar cambia el rumbo hacia la cava superior. Depende de ese cambio la deriva a la que somete el pálpito de su flujo sanguíneo. Cada vez que la ve. Cuando su sangre corre de aurícula a aurícula.
Hoy os traigo una reseña en Mundiario sobre el poemario de La risa loca de los ángeles, de Paula Giglio. I Premio Centrifugados de Poesía Joven, publicado por ediciones Liliputienses. Para leer la entrada pinchar aquí o sobre la imagen.
El reflejo de la lámpara en el cristal descubre una telaraña de arañazos en el mar cristalino. Una espiral que no acaba y posa su cabeza de serpiente en ese punto luminoso, iris vertical de escarlata. Su agudeza y objetivo se centra en quien no deja de mirarlo, como tú.
Mientras esperabatambién iba hacia ti.La rama se agitabaabrazando al vientoy la tierra se retorcíaen torno a su eje.El suelo vibraba ylas nubes pasaban,como ahora, como siempre.Parece que no cambian. En las casas, lucesencendidas en algunas ventanas.En otras, alguien fuma un cigarrilloy se despide del gusano de humo.Y en algunas otras, el lienzo del pasado de… Leer más Latido de paisaje, ciudad o antología
El gorrión construye el nidocon palos, barro y piedras.Apenas otoñan entre las ramasantes de mudar sus vidas.Hay espacio para cobijar plumasy nuevas compañías. Entre un caminoy otro, el gorrión no olvida dóndecolocó su hogar,marcado con el sudor del sol del día.
Un zumbido de abeja suena y habita toda la sala. Su parpadeo led es tímido, como si no quisiera molestar. Sin embargo, la luz guiña incesantemente. En un titileo de electricidad que provoca al ruido. Los seres vivos de la pared miran, la pizarra se ve nítidamente, pero es el ronroneo de esa abeja imaginaria… Leer más Parpadeo led en una clase vacía
El desnudo azul del cielo se acurruca. Rítmicamente, las nubes recorren el espacio, en silencio. En una procesión que reúne tinieblas con obsesiones. Ruego para que esta noche mis labios se colapsen con su monocromía y se tiñan de tinta azul.
Feliz Día del Maestro Hasta que niños y niñas me bautizan no lo soy. Sus voces son canciones educativas. Convierten en un juego una hora que corre. Sus ojos pillarán cualquier meta. Y mi boquita maestra no se esconderá para hablar ni reír.
Si yo pudiera absorber tinta como oxígeno… Respiraría cualquier relato. Por mi nariz entrarían desordenados. Ellos mismos pedirían turnos, caminarían por la traquea en fila o de dos en dos. Recorrerían todo el camino hasta los pulmones. Mi diafragma se contraería al inhalar. Breathe in. Los pulmones se hincharían con ellos y mi caja torácica… Leer más Breathe in
Nota del editor: Gema Albornoz, autora de Salto al reverso, comparte en este espacio su entrevista a María Xosé Queizán. La escritora gallega fue la INVITADA DE HONOR en el 7° ENCUENTRO DE POESÍA, MÚSICA Y PLÁSTICA, en Puente Genil, Córdoba, España. A María Xosé Queizán por ser parte de mi linaje literario. Sucede. Sucede… Leer más María Xosé Queizán, homenajeada en el 7º Encuentro de Poesía de Puente Genil — SALTO AL REVERSO
Emociones encadenadas 
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