Nadie medirá, hoy, la temperatura que bordea las entrañas de la tierra muerta. En la que mi corazón es el seno —única ruta hasta ella. Una señal indicará dónde no traspasar el límite, hasta qué semáforo llegar cerca del mercadillo ambulante. Donde no crecen hilos de hielo en las pestañas de nadie, ni venden nada… Leer más Mi fábrica de inviernos