Cada vez que cruzo al otro lado de mi jardín, correteo por el césped y me tumbo bocarriba. Sintiendo la fragilidad de mi aliento libre, cuando tiene aire para rodar a sus anchas. Cada vez que cruzo esa puerta de madera, se me clavan las astillas a la piel. Y ya no es inofensiva. Se… Leer más Al otro lado del jardín