Estoy a un palmo de cualquier ventana. Me escondo del sol. Porque hoy no se escuda entre las nubes y brilla demasiado fuerte. Sobra la ropa que visto y los zapatos que calzo. Comienzo a sudar. Las nubes siguen pasando y me van escudando. Ahora pido mi resguardo. Pido mi sombra. Que se extienda un… Leer más Invernaderos en primavera
Entro y hay voces enlatadas en una grabación de sonido algo anticuada. Entro a unos recuerdos analógicos que se van dictando con cada vuelta. Se sale la cinta. Preparo el arma no afilada con su capuchón azul. Lo llevo en la mano. Rebobino el casete. Lo miro, sonrío y lo guardo en su caja. Gema… Leer más No es una cajita plástica cualquiera
Un patrón que se repite como el rugido de mi estómago, que no se calma porque sueña con el calor de la palma de tu mano. Un patrón que se repite como pintar alas a tu lengua, para que hable, cuente, viva y sea libre. Sin hacer nudos a las palabras. Un patrón que se… Leer más Modelo (co)metido
Sentada al filo de la cama con los pies colgados. Arrastrados por el suelo, de mala gana. Para el momento también en el que se difumine la primera bocanada. Miro a la ventana. Suena Nirvana. «Take your time, hurry up, the choice is yours, don’t be late». Voy a necesitar algo más que quedarme en… Leer más Inactividad descoordenada
Esta noche quería recoger nuevas ilusiones. Con las dos manos. En mi sueño eran esperanza, confianza y flor. Eran aspiraciones que brotaban y flotaban hasta la palma de mi mano. Algunas caían sobre mi pelo. Otras rozaban la punta de mi nariz, dejándome un nuevo aroma en el aire. Otra veces, sobrevolaban entre mis cejas.… Leer más Cosecha de nuevas ilusiones
Una mañana preciosa. Mis ojos anduvieron por las ramas y me apartaron de lo demás. La trama del día aún no se había desvelado. Parecía bastante clara. Crece calma. Crecen ramas. Crecerán hojas y cobrará vida El enganche a un limbo del que no querré soltarme. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo… Leer más Crece calma, crecen ramas
Aquel día me dijeron que el amor me esperaría a la vuelta de la esquina. Que lo encontraría cuando bajase la guardia. Que me encontraría cuando no lo esperase. Aquel día me dijeron que no me sentara a esperar en mi banco —a escondidas del mundo—. Soñé con amores extremos con tulipanes en sus manos.… Leer más Tulipanes frente a mi banco
Voy a coger un cuenco de palomitas. Me voy a sentar en el sofá para disfrutar mientras veo las discusiones mentales que nunca acabo. Ni tampoco sé terminar. Voy a servirme una caña de cerveza. Por si se me atraganta algún nudo en medio de la conversación. Voy a taparme con la manta cuando me… Leer más Viendo una película que ya vi mil veces
Calibrar el termostato de las duchas de agua fría que te fueron cayendo. A lo largo del día, de esta semana, de meses salteados, de años. Mirando el centro de un desagüe que aspira desde el centro. Y manifiesta con sus radiaciones que la atracción tardará millones de años en enfriarse. Gema Albornoz Esta obra… Leer más Hecho de atardeceres
Cierro un ojo y miro hacia la ventana que he dibujado con tizas al otro extremo de la habitación. En mi refugio secreto. Un búnker de botellas en filas, de recuerdos atrincherados, de escenas cargadas de artillería pesada preparadas para disparar las municiones que le queden en la reserva. Cierro un ojo y mi catalejo… Leer más Los escondidos n̶o̶ tienen que hacer ruido
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Somos un grupo de amigos bastante diverso que decidió romper con la rutina y hacer algo nuevo. Nuestro objetivo es escribir algo que te entretenga de forma distendida y ¿por qué no? hacerte reflexionar.
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Revista de Literatura
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«Escribir es reparar la herida fundamental»
Escritor y Director de cine. Llevo 14 años escribiendo narrativa en este blog. Si pueden firmen y compartan change.org/gualicho Además de Seré Nada, encontrarán en este blog mis novelas Intransparente, Suerte al zombi, El nombre del pueblo, mis poemas y el libro de cuentos Los tendederos. Gracias por leerme.
Literatura para generaciones pixeladas
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la lectura es un acto temerario
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Por el hueco de la escalera se cuelan muchas cosas, así que yo las guardo en el hueco de la escalera por si me hacen falta.
Por la pintura,por el color,por la escritura,por los retratos de voz,por todo aquello que el ser humano expresa y me hace sentir y vivir mil vidas.
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"El lenguaje es un virus que viene y utiliza nuestros cuerpos para reproducirse". William Burroughs
Pablo Hernández Walta.
