La fragilidad en el espacio entre los muelles clavados como alfileres sobre mi cabeza. Coronándome como imperfecta reina de una sensibilidad elástica y absorbente. Cada muelle es una sombra de quien llama a mi puerta teniendo la suya cerrada. Y vuelve. Y vuelve. Y vuelve. Y vuelve. Se deforma al tocarme. Y vuelve a comprometerse… Leer más Sobre mí
A Concha García La luz tenue en una habitación cálidamente oscura. El eclipse —conmigo— en el banco de una placilla de la Campiña. La carretera apartada del bullicio en mitad de un bosque patagónico. El lápiz cargado con el próximo verso punzante y acerado. La hoja dichosa en la que se dibuja una ciudad y… Leer más A media tinta
Mi urgencia es la de descubrir lo que ocurre a mi alrededor y conocer a quienes lo habita. Y ser capaz de dolerme con las ruinas del alma. Y ser capaz de desgañitarme con las sevicias del alma. He caminado y me he quedado sin aliento mientras un ave batía sus alas. He reptado y… Leer más Códices caseros
Hay quien se queja de los padecimientos con los años y quien bendice el paso del tiempo y sus achaques. Y sus años. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-SinDerivar 4.0 Internacional. Basada en una obra en https://emocionesencadenadas.com.
Hace tiempo, estar sola significaba estar sin nadie. Ahora, supone no estar con cualquiera. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-SinDerivar 4.0 Internacional. Basada en una obra en https://emocionesencadenadas.com.
La niña audaz que se lanzó salvaje al camino frente a ella. La fila inmóvil de puertas soldado erguidas —ignorantes— ante quien está al otro lado. Los ojos cerrados del deseo que sobrevuela las cabezas de la ciudad en globo. La burbuja de jabón capturadora de todos los colores del día. El bosque imaginario y… Leer más La flor
La mañana me pide la paciencia de la gota al resbalar. La sombra se vierte sobre mí, durante las primeras horas. Y el sol se abre paso entre las ramas. El balcón está repleto de campanillas moradas y su canción es tan pegadiza que geranios, claveles y calas bailan a su son. El agua se… Leer más No olvides regar las macetas del balcón
¿Qué piden tus manos? De nuevo, hoy, puse papel y lápiz ante ti, para que inventes, hoy, de nuevo, una memoria fresca. Y con ella arrastres las virutas de cada vez que has afilado la punta, para que sea lo más incisiva posible, lo más acertada. ¿Cómo te has perdido en tus propias huellas? ¿Cómo… Leer más Una memoria
La forma más dulce de despertar es cruzando la noche a nado y encontrarme poniendo pie en tierra, de tu mano. La luna se posa en tus ojos y una nube blanquecina eclipsa tu iris y tus recuerdos. Te cuestionas dónde quedarán las almas de los pájaros y señalas preguntándome quiénes serán aquellos que huirán… Leer más La prudencia de la tarde
Los muertos nunca cuentan cuentos, aunque se acerquen a tu cama nunca te arropan los sueños ni la garganta. La mañana comienza tras el canto del jilguero falto de agua y alpiste, nunca rompe el silencio de la noche, nunca se adelanta al reflejo de su jaula. La tarde se airea con ropa colgada en… Leer más Los muertos nunca cuentan cuentos
Emociones encadenadas 
Debe estar conectado para enviar un comentario.