La mañana me pide la paciencia de la gota al resbalar. La sombra se vierte sobre mí, durante las primeras horas. Y el sol se abre paso entre las ramas. El balcón está repleto de campanillas moradas y su canción es tan pegadiza que geranios, claveles y calas bailan a su son. El agua se… Leer más No olvides regar las macetas del balcón
¿Qué piden tus manos? De nuevo, hoy, puse papel y lápiz ante ti, para que inventes, hoy, de nuevo, una memoria fresca. Y con ella arrastres las virutas de cada vez que has afilado la punta, para que sea lo más incisiva posible, lo más acertada. ¿Cómo te has perdido en tus propias huellas? ¿Cómo… Leer más Una memoria
La huella del tiempo como surco de piel. El horno encendido. La duda azul y gris del horizonte. La vislumbre en la cocina. La sospecha de la vida en la calle. La ciudad en un punto. La silueta irisada de quien se besa bajo la lluvia. El abrazo remusgo de despedida. La luz de un… Leer más Fotogramas por segundo
Allí, donde las sombras corretean hasta que se bajan las persianas y se apura el último rayo de sol, he visto al comentarista más especializado en equipos y técnicas futbolísticas. Allí, sentado en uno de los bancos de mi barrio. Porque a simple vista, mi barrio es un extrarradio, pero ha cambiado la dirección en… Leer más Mi barrio — SALTO AL REVERSO
Los muertos nunca cuentan cuentos, aunque se acerquen a tu cama nunca te arropan los sueños ni la garganta. La mañana comienza tras el canto del jilguero falto de agua y alpiste, nunca rompe el silencio de la noche, nunca se adelanta al reflejo de su jaula. La tarde se airea con ropa colgada en… Leer más Los muertos nunca cuentan cuentos
A quien conoceré cuando el arrecife de tu voz se sumerja en el témpano de hielo flotaremos ajenos al glaciar hasta nadar en el océano y allí como cofre rocoso hundido por rescatar encontraremos aquella ancla con la que aferrarnos al fondo y con la que regresar a tierra. Esta obra de Gema Albornoz… Leer más Declaración de amistad
El bote de agua estéril para inhalación de USP burbujea. Es como el fluir del agua en la fuente. Este blanco inmaculado no es la primera luz que se refleja en la copa, tiene un olor a hospitalina. Raspa tanto como el tronco de un rosal. Es época de podar y sin embargo, ya florecieron… Leer más Jardín de camas esterilizadas
Aquel día te dejé una hoja en blanco para que la historia tuviese espacio en ella. Fue lo único que te quedó entero de mí, lo demás fueron trozos: trizas de recuerdos, de medias sonrisas y algunos cristales enredados en la yedra negra de aquello que creció para ocultarte mi imagen—sostenido reflejo—, aquel día me… Leer más En la despedida de aquel día
La mentira tras la tragedia es felicidad. He llenado mi tripa y casi caigo en el engaño del día. Nada nuevo bajo el sol: jilgueros cantan, gorriones anidan, las madres llaman a sus hijos, los niños corren, ajenos, como los coches y yo, en esta butaca entre cuatro paredes, tengo la tentativa de cambiar el… Leer más Matusalén al sol
«Vivir es incomparable, aunque obligue a cosas imposibles: comprender el mundo, por ejemplo». Raquel Lanseros A Raquel Lanseros Apenas sé del escenario de la vida más… Leer más Reconciliación
Emociones encadenadas 
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