Vergel
No todos los jardines disfrutan de un árbol entre sus flores, ni todas las sombras gozan de jardín.
No todos los jardines disfrutan de un árbol entre sus flores, ni todas las sombras gozan de jardín.
Miré dentro de la casa respondiendo al llamado de una voz que hablaba. Resonaba en un patio donde las cintas lucían algo secas y había platos de arcilla debajo de las macetas. Algunos azulejos permanecían en el suelo, bocabajo, como piezas de puzles por encajar. Al pasar por la calle, haciendo equilibrismos en aquella acera… Leer más Miré dentro de la casa
Un jardín de burbujas asciende. Llevan algunos hilos de mi cabello a un altar de rosas silvestres donde se sienten salvajes y libres. Mis ojos ven todos los tesoros posibles desde que fueron nombrados reclusos —y radiantes. Sentían ardor y frialdad en el mismo parpadeo. A su antojo mi flota de guerra —misiles dactilares— disparaban,… Leer más Zambullida
Creí haber visto a Emily Dickinson contando sus semillas al principio del verano. De la misma forma que yo contaba los pétalos perdidos por cada deseo que arrancaba con una estrella fugaz. Creí haber visto, además, cómo mecía su mirada siguiendo aquella abeja. Sería la reina del jardín. mientras siguiera allí, pendiente de ella.… Leer más El destierro del verano
Cada vez que cruzo al otro lado de mi jardín, correteo por el césped y me tumbo bocarriba. Sintiendo la fragilidad de mi aliento libre, cuando tiene aire para rodar a sus anchas. Cada vez que cruzo esa puerta de madera, se me clavan las astillas a la piel. Y ya no es inofensiva. Se… Leer más Al otro lado del jardín
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