Sin nombre

Soy una escritora sin nombre. La tira gira, el sol a su alrededor. Mi nombre nace de la tierra, se moja, florece y cae de vuelta como polvo. Y gira, gira. Y baila, baila. Entre las hojas y a sus anchas. Soy sin nombre, mi único cargo es ser aun sin ser dicha.

Las horas

Se acerca la hora negra y no habrá excusa para no abrirle la puerta. Echará del lugar a las horas blancas y amarillas. Rondará alrededor de las azules y rojas. Y si la dorada se aproxima a primera hora de la mañana o de la tarde, cuando el atardecer repose, yacerán en asamblea: la negra… Leer más Las horas

Tus flores

Secar tus flores entre mis páginas. Guardar con ellas los sentimientos y parecer infantil cada vez que las miro y las cuelgo al viento. Jugar a turnos las palabras. Esas que llegaron tarde o que vinieron descalzas. Tus flores secas, secas, entre mis marras.