Atormentado el día refleja el acero y el plomo extendido por el cielo. El suelo hierve algodones en magmas de café. Las palomas manifiestan su amor y besan el suelo. Las flores se abren, plácidamente, en un arrullo y se bañan en el carmín de nubes. El cura anuncia la mudez con un farol en… Leer más Cuando la tormenta rompa
El agua no tiene pulse firme, besa el nácar y se deshace con él. En cambio, yo he negado a dios y si me alcanza la lluvia no salto endemoniada, no huyo de su abrazo hasta arder. Me siento sobre la sábana transparente y mis dos perlas chocolate se balancean infinitamente, hasta encontrar el temblor… Leer más Frente a la bañera
Declaran un nuevo incendio forestal en Galicia. El eucalipto declarada especie no invasiva. Cuarenta y cuatro accidentes en un fin de semana. Los números 9,28, 40, 42, 43 y 47, complementario 37, reintegro 2 regalan más de 2 millones de euros en la Bonoloto. Unos cuantos conductores dan positivo en drogas. El cielo está nublado… Leer más Sucesos de un 9 de abril — Arte y denuncia
La llave de la puerta de la Estrella del Norte pende de mi cuello. Señala al sur, extrañamente, donde fluye el río de la tarde. Se refleja en mis ojos, en lo que deseo y se va acumulando; sedimento del lago de la noche. Agita la fuerza dentro de mí para que mis pies avancen… Leer más La llave
La forma más dulce de despertar es cruzando la noche a nado y encontrarme poniendo pie en tierra, de tu mano. La luna se posa en tus ojos y una nube blanquecina eclipsa tu iris y tus recuerdos. Te cuestionas dónde quedarán las almas de los pájaros y señalas preguntándome quiénes serán aquellos que huirán… Leer más La prudencia de la tarde
He sido testigo de la vida del triste y de cómo la tragedia se ha casado con él. Ambos se plantaron como ovejas blancas en el altar y ninguno tuvo impulso de balar. He asistido a ese enlace bramando para convertirme en parecido igual. En el banquete había mucho por repartir y si alguien pudiera… Leer más La vida del triste
Allí, donde las sombras corretean hasta que se bajan las persianas y se apura el último rayo de sol, he visto al comentarista más especializado en equipos y técnicas futbolísticas. Allí, sentado en uno de los bancos de mi barrio. Porque a simple vista, mi barrio es un extrarradio, pero ha cambiado la dirección en… Leer más Mi barrio — SALTO AL REVERSO
Los muertos nunca cuentan cuentos, aunque se acerquen a tu cama nunca te arropan los sueños ni la garganta. La mañana comienza tras el canto del jilguero falto de agua y alpiste, nunca rompe el silencio de la noche, nunca se adelanta al reflejo de su jaula. La tarde se airea con ropa colgada en… Leer más Los muertos nunca cuentan cuentos
Las nubes tragan luz, las plantas lloran flores y las gotas de lluvia cabalgan hasta la charca. Nadie se reiría de los unicornios sobre ellas, porque una de sus miradas petrificaría hasta el más ínfimo color de su alma. Quienes tienen el alma negra lo saben. Quienes tienen el alma plata lo temen. Quienes tienen… Leer más Escarcha
Érase un hombre enamorado de su barba ancestral. La primera acción del día —y la última— era un raspado de dedos, con masaje arterial en cada pelo enroscado y con mala circulación vial. Tras pasar de los tres días acudía urgente al barbero desflorado puesto que todos tenían un buen berenjenal entre la puerta y… Leer más La barba ancestral
Emociones encadenadas 
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