La televisión
sigue prendida.
Una conversación
frente a ella.
Todo lo que se dice
rebota a trescientos cuarenta
y tres metros por segundo
en esas treinta y dos pulgadas.
Mensajes intermitentes.
Balas sin pólvora
—de fogueo—
lanzando palabras:
experiencia    hotel    descanso
Espacio. Salto. Salto.
undiez   solo      asulado
Espacio. Espacio. Salto.
dolor                  corazón
Salto. Espacio. Salto.
respuesta          comedia
Salto. Espacio. Espacio.
elmejor                exacto
Salto. Espacio.
Tragar el movimiento
de esa caja tonta
—ahora cara sin aleta—
y rumiar el papel expulsado:
cheque en blanco lanzado
por falta de fondos
en charlatanería
a la sombra de la pantalla.

Gema Albornoz

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