Mi cuerpo fósil
cada vez que intenta alejarse de ti,
evaporándose.
Aspiro en cada inhalación
un poco de la oscilación de tus péndolas.
Caótico desastre diluído en hilos dorado naufragantes.
Tomo un círculo de aire
para que circule,
furtivamente,
desde tus dedos a mi boca.
Quiero beberlo.
Asirlo sin apoderarme de él
—sin polvo.
Abriendo entrada.
Siendo descubierta
—cleptómana—
por cada órgano.
Pasando sin engaño
sabiendo dónde va.
Aspiración.
Mi boca bebe,
un poco más
y tú exhalas.
No me petrifiqué;
dijiste mi nombre
tres veces,
frente al espejo.

Gema Albornoz

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