El privilegio para mañana será volverme a equivocar como lo hice hoy. El privilegio para el jilguero de mi vecina es un espacio en el alféizar —tentando el límite—agua, comida, un papel para que el sol no le dé directamente y la jaula en la que está preso. Y sin embargo, él sigue cantando. Y… Leer más Ración diaria de privilegios
A mi madre Pienso en mi falta de aire y en cómo sólo tú inflas mis pulmones, como globos aguantan en suspensión, un rato más. Las líneas sobre el papel se dispersan cada vez, un poco más, y en esa distancia sitúo tu futura ausencia. A quien ríe no se les encoge el sol, excepto… Leer más Para cuando me faltes
La onda que va hacia el agujero negro. La pompa tragada por el desagüe. La burbuja más parecida a la porpita porpita, botón azul e insignificante. La ola que porta a una colonia de naúfragos a pisar tierra. La tierra. El botón. El azul. La curiosidad de los translúcidos y su negación de lo diáfano;… Leer más Círculos diáfanos
¿Podría alguien absorber toda la niebla verde sobre el horizonte? La única sombra es aquella fila intermitente de árboles, hermosamente erguidos y mullidos; y su penumbra paralela. Señalo con el dedo. Salta mi mirada de árbol en árbol, para recorrer todo el fértil futuro que tengo por delante. Y respiro la panorámica del tiempo. Gema… Leer más Acezos
Imagina que tu tamaño es el doble más grande de cualquier otro conocido. Sí, ya construyeron toda la historia pasada, sí, antes de ti. Otros serían quienes marcasen los hitos y señalasen nuevos finales en la Edad Oscura del universo. Imagina. Imagina que un día, mientras buscan entre tanta pobreza metal te encuentran. Descubren que… Leer más Estrella extraña
La fragilidad en el espacio entre los muelles clavados como alfileres sobre mi cabeza. Coronándome como imperfecta reina de una sensibilidad elástica y absorbente. Cada muelle es una sombra de quien llama a mi puerta teniendo la suya cerrada. Y vuelve. Y vuelve. Y vuelve. Y vuelve. Se deforma al tocarme. Y vuelve a comprometerse… Leer más Sobre mí
A menudo, busco voces nuevas en libros antiguos. María Rosal era una voz desconocida para mí, aunque una figura conocida, así que tras leer su libro Tregua reconocí en su tregua, la mía. Comparto con vosotros este nuevo artículo en Mundiario, acerca de su carrera profesional y este libro ganador del VIII Premio de Poesía… Leer más María Rosal: voz y tregua —MUNDIARIO
Toda mi vida he intentado evitarlas hasta que una noche, ella, me hiciera compañía. No pude ofrecerle nada exquisito para comer, pero apuró las calas sobre la mesa. Movía sus alas, al entrar en trance. Le pedí que ensanchase su tórax y sus manchas, para limpiar las mías. La confundí con una mariposa, aunque ella… Leer más Polilla leopardo
¿Hasta dónde se arrastra la pena? Una congoja no puede llegar muy lejos. Vino como la vida, sin saber cuándo se iría, cae sobre ella despachurrándola. La serpiente muda de piel dejándola atrás. Aunque deba frotarse contra lo más áspero del suelo. Observa sus ojos, distinguirás el opaco fondo, en ambas. Gema Albornoz Esta obra… Leer más Mudar de piel
A Concha García La luz tenue en una habitación cálidamente oscura. El eclipse —conmigo— en el banco de una placilla de la Campiña. La carretera apartada del bullicio en mitad de un bosque patagónico. El lápiz cargado con el próximo verso punzante y acerado. La hoja dichosa en la que se dibuja una ciudad y… Leer más A media tinta
Emociones encadenadas 
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