Quisiera cultivar esta hoja cuyo cuerpo sostiene la ciencia. Podría probar regarla en días alternos. Ni mucha agua ni poca. Cada día, me preguntaría si tendría sed o si la planta a su lado pudiera contagiarla de alguna enfermedad que no sé reconocer, que no conozco y para la que no tengo remedio. Quizás, la… Leer más Si acaso
Deva, entre sus manos asía el cuenco de fuego. Navia, donde aún nadaban nereidas antiguas. Aramo, entre sus manos. El hilo, sus puntadas y los cruzados. Tan solo el tacto. Tan solo el tacto. Tierra arenosa. Y salud en raíces. Tierra arcillosa. Y salud en raíces. Entre sus manos, Segono. ¿Qué tesoro protege? Tan solo… Leer más Entre sus manos
Cantad al sol que no baja para que no cierren los ojos. Tapad aquellos que miren lunas lejanas donde no soñaron pisar. Traed a quien camine cualquier senda con los ojos cerrados y las manos abiertas. Recibid de la misma forma lo que no llega pues vendrá a los mismos ojos y manos.
Toca el agua dorada que fluye por las acequias. Unas son oliva, otras son pimienta. Lava tus manos, niña, en el jazmín aguado de las acequias.
Cuaderno de campo de María Sánchez, con una delicada fotografía de portada de Andrea Kiss, fue publicado por primera vez en marzo del 2017, hace unas semanas confirmó su cuarta edición. Nada más abrir el libro me pregunté qué me podía esperar con ese título, ya que un cuaderno de campo es un bloc de… Leer más Un vistazo al Cuaderno de Campo de María Sánchez — Prisma a la vista
Manos abiertas. Recibir el abrazo del aliento en cada respiración. La dosis exacta de una porción inagotable de amor. El hueco de esa pureza platónica libre de toda influencia. La inocencia del primer lazo romántico pariente de la transparencia más absoluta. El poder del hálito cuya raíz te acerca a tu propio limbo. Manos abiertas… Leer más El poder del hálito
Pegado al colchón y expandido por las primeras capas algodonadas. Estiro con intención de quitarle las arrugas. Aferrándome al pliegue entre mis dedos. Pasa como manojo de hilos en fila india. Empujo dividiendo el velo. Ese que me oculta de ti. Ese. Miedo. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo una Licencia Creative… Leer más Ese que me oculta de ti
Gota a gota. Aunque me tiña las manos de una tinta que caiga en la tela y traspase los tejidos. Formando un diseño de fondo sin pensar en formas. Aunque me tiña las manos de una tinta que caiga en los surcos de mis huellas dactilares. Y se quede ahí diecinueve días y quinientas noches.… Leer más Tinta en mis manos
Lávate las manos con un jabón de brea para que cuando toques mi herida no la infectes y dejes tu esencia. Moja mi lastimadura con agua y jabón muy suave. Retira los restos de suciedad como sólo tus manos saben, con sumo cuidado y decisión. Sécalas con contundencia como esferas de algodón. Ponme una tirita… Leer más Herida casi a flor de piel
Se me fue de las manos. Sin más, se escurrió. Se me quedaron manchadas y me llenó de color. Las crucé, las froté e hice la mezcla al tinte que me cambió mi apreciación. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.
Emociones encadenadas 
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