Agua en cuenco humilde

con alma de barro templado,

al fondo la esencia de siglos pasados.

Hojas adormecidas despiertan al agua,

comienza sútil, la danza. El alma, descalza.

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El vapor asciende con la melodía

susurra leyendas antiguas y vivas.

Montañas y cerros lejanos se acercan.

Pequeño, el mundo, entre manos tibias comienza.

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Cada infusión es un suspiro del tiempo.

Un eco de ayer, un rezo en el cuerpo.

Si la rosa es rosa, el verde es jade,

el negro es etéreo y el blanco persuade.

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El arte del té es rito y memoria. Puente

que une la vida y la historia,

ceremonia sagrada de respeto, trabajo y gloria.