Cuando la noche se vacía en una copa de vino, las burbujas ascienden hasta el cielo. Se condensan en las nubes. En su vacío se refugian para bañarse. Dan un nuevo origen a las gotas. Caerán sobre el borde del cáliz dispuesto a llenarse, al completo.
El sol baila en los pámpanos, la luna mima sus yemas, la brisa acaricia sus bayas, las almas mecen la tierra. La cepa llora, brota y se envera, madura y duerme al rendirse a la primavera. Reposa y sueña con ser néctar que baile en los labios, de quienes canten por alegrías y fandagos. No… Leer más Sueño en una cepa de antaño
«Más quiero mujer estéril que borracha»* Respuesta de Fernando III a la propuesta de los médicos para que Leonor de Portugal bebiese un poco de vino que le ayudara a concebir. Cuide usted de esta mesilla. Se enciende de noche, de día relincha, relincha. Cuide usted de esta caja de cerillas donde atesoro el ámbito… Leer más A la salud de Leonor
Emociones encadenadas 