Los muertos nunca cuentan cuentos, aunque se acerquen a tu cama nunca te arropan los sueños ni la garganta. La mañana comienza tras el canto del jilguero falto de agua y alpiste, nunca rompe el silencio de la noche, nunca se adelanta al reflejo de su jaula. La tarde se airea con ropa colgada en… Leer más Los muertos nunca cuentan cuentos
Las nubes tragan luz, las plantas lloran flores y las gotas de lluvia cabalgan hasta la charca. Nadie se reiría de los unicornios sobre ellas, porque una de sus miradas petrificaría hasta el más ínfimo color de su alma. Quienes tienen el alma negra lo saben. Quienes tienen el alma plata lo temen. Quienes tienen… Leer más Escarcha
Érase un hombre enamorado de su barba ancestral. La primera acción del día —y la última— era un raspado de dedos, con masaje arterial en cada pelo enroscado y con mala circulación vial. Tras pasar de los tres días acudía urgente al barbero desflorado puesto que todos tenían un buen berenjenal entre la puerta y… Leer más La barba ancestral
A quien conoceré cuando el arrecife de tu voz se sumerja en el témpano de hielo flotaremos ajenos al glaciar hasta nadar en el océano y allí como cofre rocoso hundido por rescatar encontraremos aquella ancla con la que aferrarnos al fondo y con la que regresar a tierra. Esta obra de Gema Albornoz… Leer más Declaración de amistad
Os invito a leer la reseña en Mundiario sobre “Canciones de amor”, el poemario bilingüe publicado por Harpo Libros y traducido por María Ramos en: Sara Teasdale: canciones de amor. Leer al completo en Mundiario.
Ella se mira en un espejo de agua, en un espejo de arena, en un espejo de nubes, en un espejo de huellas. Ella suspira y desplaza las olas del mar, las dunas desiertas, el camino hasta el río y el cielo hasta casa. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo una Licencia… Leer más Flora y su reflejo
El bote de agua estéril para inhalación de USP burbujea. Es como el fluir del agua en la fuente. Este blanco inmaculado no es la primera luz que se refleja en la copa, tiene un olor a hospitalina. Raspa tanto como el tronco de un rosal. Es época de podar y sin embargo, ya florecieron… Leer más Jardín de camas esterilizadas
Aquel día te dejé una hoja en blanco para que la historia tuviese espacio en ella. Fue lo único que te quedó entero de mí, lo demás fueron trozos: trizas de recuerdos, de medias sonrisas y algunos cristales enredados en la yedra negra de aquello que creció para ocultarte mi imagen—sostenido reflejo—, aquel día me… Leer más En la despedida de aquel día
La mentira tras la tragedia es felicidad. He llenado mi tripa y casi caigo en el engaño del día. Nada nuevo bajo el sol: jilgueros cantan, gorriones anidan, las madres llaman a sus hijos, los niños corren, ajenos, como los coches y yo, en esta butaca entre cuatro paredes, tengo la tentativa de cambiar el… Leer más Matusalén al sol
Emociones encadenadas 
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