Cada vez que cruzo
al otro lado de mi jardín,
correteo por el césped
y me tumbo bocarriba.
Sintiendo la fragilidad
de mi aliento libre,
cuando tiene aire
para rodar a sus anchas.
Cada vez que cruzo
esa puerta de madera,
se me clavan las astillas
a la piel.
Y ya no es inofensiva.
Se reviste de una fina capa
llena de miles de espinas,
preparadas para cualquier tipo de ataque.
Cada vez que cruzo
al otro lado del jardín,
cruzaré para continuar.

Gema Albornoz

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