Te alejas y llega septiembre. Se aleja el cloro y llega septiembre con un olor aún más fuerte. Nadie espera en la parada del cercanías y nada queda lejos. Otro atardecer dorado y llega septiembre como el trigo preparado —en polvo— a ser pan.
Vi asestar doce puñaladas a un costal de lona lleno de pan. Pensé en la dolencia de lo mullido y en cómo florece la saña entre espigas. Se dirigieron a mí: «Y a ti, ¿qué roe tu estómago? Y a ti, ¿quién te convierte en alimento delicioso y pestilente, lleno de huecos?». Era el mismo… Leer más Cucarachas — SALTO AL REVERSO
«AQUÍ a los que no ven el mar se les reconoce porque siempre llevan una espiga clavada en el pecho» «Cuaderno de campo» María Sánchez Después de este tramo, cientos de alfileres martillean mi pecho. Se han hundido en mí —de cuatro en cuatro— y han girado —siguiendo al sol— hasta atornillarse bien; realizando una cuenta… Leer más Con una espiga y cientos de alfileres
Espigas verdes tostadas al sol —lentamente— van y vienen a vaivenes. Espigas llenas de granos sanos, beben algo de agua y siguen tomando el sol. Campos de espigas. Mares de campo. Olas zumbantes de cereales bamboleantes. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional. Basada en una obra… Leer más Mares de campo
Emociones encadenadas 
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