Una mañana preciosa. Mis ojos anduvieron por las ramas y me apartaron de lo demás. La trama del día aún no se había desvelado. Parecía bastante clara. Crece calma. Crecen ramas. Crecerán hojas y cobrará vida El enganche a un limbo del que no querré soltarme. Gema Albornoz Esta obra de Gema Albornoz está bajo… Leer más Crece calma, crecen ramas
Aquel día me dijeron que el amor me esperaría a la vuelta de la esquina. Que lo encontraría cuando bajase la guardia. Que me encontraría cuando no lo esperase. Aquel día me dijeron que no me sentara a esperar en mi banco —a escondidas del mundo—. Soñé con amores extremos con tulipanes en sus manos.… Leer más Tulipanes frente a mi banco
Voy a coger un cuenco de palomitas. Me voy a sentar en el sofá para disfrutar mientras veo las discusiones mentales que nunca acabo. Ni tampoco sé terminar. Voy a servirme una caña de cerveza. Por si se me atraganta algún nudo en medio de la conversación. Voy a taparme con la manta cuando me… Leer más Viendo una película que ya vi mil veces
Calibrar el termostato de las duchas de agua fría que te fueron cayendo. A lo largo del día, de esta semana, de meses salteados, de años. Mirando el centro de un desagüe que aspira desde el centro. Y manifiesta con sus radiaciones que la atracción tardará millones de años en enfriarse. Gema Albornoz Esta obra… Leer más Hecho de atardeceres
Cierro un ojo y miro hacia la ventana que he dibujado con tizas al otro extremo de la habitación. En mi refugio secreto. Un búnker de botellas en filas, de recuerdos atrincherados, de escenas cargadas de artillería pesada preparadas para disparar las municiones que le queden en la reserva. Cierro un ojo y mi catalejo… Leer más Los escondidos n̶o̶ tienen que hacer ruido
Gota a gota. Aunque me tiña las manos de una tinta que caiga en la tela y traspase los tejidos. Formando un diseño de fondo sin pensar en formas. Aunque me tiña las manos de una tinta que caiga en los surcos de mis huellas dactilares. Y se quede ahí diecinueve días y quinientas noches.… Leer más Tinta en mis manos
Cuelga una lluvia de burbujas de mis cortinas del salón. No es un salón cualquiera, es la sala donde efervescen mis libros, mis poemas. Palabras llueven. Cuelga un cuadro con hojas, una estantería. Un bodegón. Lienzo perenne. Suena una armónica y no sé a cuantas casas queda. Me quedaré en el balcón. Para cuando llegue… Leer más Cuando todo huele a primavera
Las nubes piden turno para intercambiar augurios con los que no entendemos nada de colores, causa, aviso ni señal. Las nubes piden turno para decir algo, a bocajarro. Miran extrañadas hacia abajo. No quieren intimidar. No quieren causar daño. Aunque tengan —y lo saben— algún efecto secundario. Las nubes se están tiñendo del color… Leer más Si las nubes hablaran…
Cuéntame los secretos que escondiste en la palma de la mano cuando estabas dándome todas esas razones locas de por qué te habías despertado y ya era sábado. Cuéntame los secretos que se quedaron en la punta de la lengua y que metían la cabeza en la madriguera cuando asomaba una de mis miradas. Sí,… Leer más Cuéntame los secretos
La próxima vez que veas a la inspiración sonreírte. Sonríe y disfruta. Lo que dure. Siéntate con ella. Quizás no sea mucho y te lleve por sitios que nunca fuiste. Aunque no quieras meter la pata y quieras poner tu mejor cara para que se quiera quedar un poco más. Siéntate con ella. Quizás quiera… Leer más Cuando veas a la inspiración
Emociones encadenadas 
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