El mundo gira en torno,
a esta silla,
a esta sala sin ventanas.
Las llaves atraviesan
los pomos de las puertas
—en el centro.
El mundo gira en torno,
a esta silla,
a esta sala.
El suelo es una capa de hormigas
deseosas de subir por troncos
y recorrerlos infinitas veces.
Mueven el tiempo
con el tic-tac de sus patas.
El mundo gira en torno,
a esta silla,
a esta sala. Y dentro,
en el centro, un cuerpo yace
en el centro de esta sala,
donde abunda la pausa del tiempo
y su aceleración.

Gema Albornoz

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