No por ser la primera sino por esa posibilidad de que sea la última

Woods. Foto: PublicDomainPictures. CC0 Public Domain.

Empecé queriendo hacer
una obra de arte
que ocupase todo
mi aburrimiento del día
y de la noche.
Que tuviese entretenidos a mis nervios.
Que siempre quieren saltar
a la comba cuando ve que se cuela
el sol por la ventana.
Pero el pincel y la pintura
se apoderaron de mí.
Se aliaron y empezó una guerra
contra el lienzo en blanco.
Mis manos ahora hacían
movimientos sin sentido,
rápidos, lentos e inconexos.
No era consciente del espacio exterior.
Ni del tiempo.
Ahora estaba dentro.
Estaba manchada del óleo.
Bañada por un olor fino
y fuerte que me llegaba a los pulmones.
Solté los pinceles y miré mis manos.
Como si hubiese cometido un delito
mis manos temblaban,
pero no era miedo,
Temían que no les volviera a pasar.
Temían que no les volviese a pasar jamás.